Есть злейший враг, и он сидит внутри.
Он причиняет бешеную ярость,
Он шепчет в ухо «все они чмыри!»,
Он ядом проливает к тебе жалость.
Он – красноглазый вождь твоих племен,
Он – нимфа, что нага и так бесстыжа.
Он шепчет, и ты думаешь – спасен,
Хотя чуть-чуть – и надорвешься грыжей.
Он нагл, спесив, порочен… и забыт.
Он похоронен толщей экзистенций.
Он злится, а истерикой навзрыд
Прорвется – и ты выкинешь коленце.
Он – твое Эго возрастом трех лет.
Ты холил его, ростил и лелеял.
Ты даришь ему радости побед,
От горестей разлук его жалея.
Скажи ему, что он такой же Бог,
Как ты. Пусть вырастает из штанишек.
Угрей его теплом своих дорог,
Взрослеет пусть – и почитает книжек.
Как классик говорил давным-давно:
Не дай Ему лениться ни минуты.
В труде Он станет крепким, как вино,
И ты порвешь связующие путы.
Соратник – но не раб , не господин.
Союзник – не шпион и не фельдмаршал.
Ты с Ним уже чуть больше, чем один,
А Он с тобой – хоть чуточку, но старше.