Какая нынче поздняя весна…
Теплом не пахнет даже в отдаленьи.
Улечься б кошкой к марту на колени
и выяснять, кто мелочней из нас.
Уж я бы подсчитала, кто по чём –
чертовски сложно забывать утраты!
Помножить бы на ноль десятикратно
ушедших в зиму. Мой ларец злачён,
окован и висит под небеси –
ни пальцем не дотронуть, как не прыгай.
Сразимся в шахматы? А может, хватит игр?
Тебе не сдамся, как бы ни просил.
Какие нынче лишние слова…
И что ни буква – словно покаянье.
Моя трава по осени не вянет,
зимою слаще слогов пахлава.
Уж мне ль не знать, кому ведётся счёт?!
Пасхальный благовест, так схожий на молебен…
Улечься б кошкой к марту на колени…
А первенец весны всегда прощён.
Весна идёт. Гогочет в гневе гусь,
корова пережёвывает силос...
Но режет камень неуёмный стилос
и тёрна куст неопалимо густ.
