Мой шеф – козёл, загнал меня сюда!
(не мог сослать куда-нибудь поближе...)
Сейчас июнь, десятое, среда,
и я пишу тебе из Забулдыжья.
Здесь жизнь проходит в водочной тоске,
здесь могут встретить шуточкою сальной,
но люди здесь честнее, чем в Москве,
хоть это и звучит парадоксально.
Здесь женщин нет. Верней, почти что нет.
А те, что есть – престранные особы.
Тут не слыхали слова «интернет»,
и даже хлеб здесь выпечки особой.
Зачем я здесь, и как сюда попал?
Об этом я не думаю – досадно.
Но всё-таки я твёрдо осознал,
что надо как-то выбраться обратно.
Да, ладно - я, все сложности – фигня…
Отметь свой праздник чистый и счастливый!
И выпейте с Наташкой за меня
Шампанского французского разлива.
Ну, вот и всё, уходит вертолёт –
пилот спешит и тихо матерится.
Пока! До встречи! (Если повезёт,
когда-нибудь в столицу возвратиться).