Стонут струны нежной скрипки,
Вторит ей виолончель.
От рыданий до улыбки
Вьется музыки метель.
В небеса смычок уводит
И кидает резко вниз.
Глубь бездонную находит
И опять взлетает ввысь.
Это Моцарт белоснежный,
светлый, как слеза дитя –
Мое сердце не шутя
разрывается мятежно,
И безудержно смеется,
И задумчиво грустит.
Вихрь из звуков пронесется
И за ним душа летит,
И уносится за песней.
Все! – я музыкой распят…
В облаках лечу небесных
и рыдаю невпопад.