Не в «Мерсе» Рублёвкой надменной,
Где каждый коттедж на крови,
Русь наша шагает степенно
По древним просёлкам своим
Идёт с посошком и котомкой,
В глазах небо, поле и грусть,
А если поёт, то негромко
Извечная, мудрая Русь.
В раздумьях стоит на погостах,
Где ей, как и предкам лежать,
Кресты здесь сколочены просто,
Здесь жизни и смерти межа.
Но только однажды восстанет
Во праведном гневе святом,
Богов своих древних восславит,
Возьмёт в руки меч со щитом.