Сегодня никто не скажет, откуда родом его шаги,
Он так бесконечно стар, что запомнил первые вздохи неба,
И так безнадежно нем, что умеет слышать слова могил,
Которые толстой грудью хранят и помнят его секреты.
Когда ты почуешь Ужас, то знай, что это опять о нем,
А он равнодушен к страхам, он просто делает то, что должен -
Его называют Смертью, но он не против таких имен –
Уборщик не обижается на причуды своих прохожих.
Затершаяся плащевка скрывает тенью его лицо –
И все, кто проходит мимо, боятся встречи с его глазами-
Они, стекленеют бельмами от отчаянья храбрецов
И слепы к похожим лицам, не видя смысла чужих страданий.
Он просто идет по миру и крошит камни своей стопой,
Он пробует на заточенность костью пальца косу – минуты,
И только ему известно, когда привычно взмахнет рукой
И сложит обычным жестом монетку - душу на чье - то блюдо.
Когда – нибудь мы увидим у изголовья его плечо…
Он плавно сметет со скатерти нас мешающей горсткой крошек…
Ты скажешь « несправедливо», но он здесь, в общем – то не причем…
Уборщик всего лишь пешка и просто делает то, что должен.
