Когда-то давно,я гостила в горах,
В грузинской ,глухой деревне,
И старый отшельник,мне рассказал,
Историю страшную эту.
В начале весны,в селение одном,
Погожим и солнечным днем,
Отправились ранним утром в поход,
Учитель и группа детей.
Вначале,автобусом ехали все,
Потом разделившись на пары,
По узкой тропе,карабкались вверх,
За ветки деревьев хватаясь.
Учитель сказал,что там,наверху,
На склоне горы высокой,
Развалины древней часовенки есть,
И можно там отдохнуть.
Звенят голоса,откликается эхо,
Уж виден часовенки свод,
И дружно бегут ,уставшие дети,
Скорей,скорей,отдохнуть.
И группой заходят,и смотрят на них,
Святые и чистые лики.
Старинной мозаикой выложен свод,
На фресках сияния блики.
И тут, вдруг мальчишка,выхватил нож,
Проводит по ликам святым,
И в воздухе виснет протяжный крик,
Нельзя!Нельзя!- Бог все видит!
А если ОН видит,ответил глупец,
То пусть покарает за это,
Тогда непременно поверю в него,
И буду просить прощенье.
И лес зашумел,потемнела округа,
Раздался удар громовой,
И дождь за хлестал по деревьям,по стенам,
По крыше часовенки той.
Обратной дорогой все ехали молча,
Лишь дождик шумел за окном,
Как полный автобус, съехал с пригорка,
Потом не понял никто.
У всех синяки и ушибы,но живы!,
Лишь только мальчишка молчит,
Глаза неживые закрыты на веки,
А кажется будто бы спит.
Старик помолчал,потом,еле слышно,
Тихо вздохнул и сказал:
"Господь,поругаем ни кем не бывает",
Вздохнул и вновь замолчал.