Ты извини меня, что порчу здесь листочки
Своими непутевыми стихами
Ты, может быть, читая эти строчки,
Прольешь вино на них, распитое с друзьями.
Но всеж, поведаю тебе, что преклоняюсь,
Перед стихами, литыми тобою,
Перед талантом, (в чем не ошибаюсь)
Пред тем, что писано божественной рукою.
Но ты не Лермонотов, не Пушкин, не Твардовский,
Что в сердце русском неустанно жили,
А ты, еще один, талантливый чертовски,
Певец для наших дней - поэт Кружилин!
Подобно ласточке, легко летящей в небо,
Так льется лирика из милых уст твоих.
Ах, мой Денис, заметь, что где б ты не был,
Там есть восторг и даже счастья миг!
Не вздрогнет сердце только у бетона,
При слушании фраз твоих и слов.
Душа наполнится, как будто звуком стонов,
В них откровение, беспечность, в них Любовь!
Ее Величество. Еще позволь скажу:
Снимая шляпу, низко наклоняюсь,
Молясь за дар небесный отхожу
Я в сторону. И жалко растворяюсь.
Талант. Герой. Величественный гений,
Смелее в путь! Твори, мой друг, твори!
Ты уж прости меня за горстку откровений,
Но ты - звезда! И я прошу, гори!