А на восьмой пришёл густой, ленивый снег.
Он равнодушно и бесстрастно хулиганил,
Засыпал город, – город бился в западне,
Суча колёсами и семеня ногами.
На чёрных пнях рождались белые грибы,
Собаки спрятались, на крышах птицы мёрзли,
И заберёзили бетонные столбы,
Заляпанные типографской целлюлозой.
Не веря в странный снег, из каменных берлог
Полез подвыпивший народ: «Какого ляда!»
Мельком взглянул из туч и отвернулся Бог:
Подумал и забыл, что «это – непорядок»...
Но день – восьмой, весенен, рознично-оптов,
Девахи, мужики, крикливые старухи
Совали вороха заснеженных цветов
Заснеженной рукой в заснеженные руки.
И чудо чистоты – теперь не позитив, –
Преодолеть не снег – свою окоченелость!
Цветы укрыть, спасти, не смять и донести,
Чтоб Ждущая, цветы к груди прижав, согрелась!
И всё растаяло...
Ну а пока идём...
По всей вселенной – снег, и Путь завьюжен Млечный,
Метёт, и тянутся следы через бытьё...
Восьмой от Сотворенья, может быть, навечно.
Март 2010