В тихом омуте с темной водою,
Где совсем не бывает рассвета,
Старый Черт, помянувши былое,
Делал петли на шеи Поэтов.
Делал петли. И смазывал воском
Бечеву, что ложилась кругами.
Не светили над омутом звезды.
А прохожим мерещилось пламя.
В тот огонь отправлялися книги,
Но Большие стихи не горели.
И огня нездоровые блики
Черта Старого вовсе не грели.
Он трудился все с большею злобой.
И не первое, верно, столетье.
И, конечно, приглядывал в оба,
Чтоб жилось беспокойней на свете...
Мне порой не хватает богатства
Прежних чувств и обыденной веры.
Я иду в тридевятое царство,
Чтоб наняться гребцом на галеры.
Только Черт за веревку потянет,
И петля станет туже и строже.
И охватит негаданно пламя
Кипу книг. И никто не поможет!
И что станет со мною, не знаю.
Старый Черт своего не упустит...
Почернела листва золотая.
Избежать не получится грусти.
В тихом омуте зябко и скверно.
Спит вода, потерявшая что-то.
Еле движутся весла галеры.
Старый Черт продолжает работу.
01 октября 2000