А я пописываю… (как их там?)
Стихи?.. Рассказы?.. (Какая разница!)
Клочки бумажные по углам
В пыли, грязи, но… улыбаются!
Они же вечные (не то, что я).
Они живут и во тьме и… счастливы!
Могло быть лучше… (да, без меня,
такой чужой и с душой не ласковой)
Да им в перо, чтобы затем в тетрадь,
А не небрежно в клочках записанных.
Им восхищать бы, да воскрешать
В душе надежду. И смысл нанизывать.
Им бы… да что им?! Неужто жить
В моих клочках им не утомительно?!
И даже пусть то клочки души,
Такое «счастье» весьма сомнительно…