Вот и близится край: небосвод, разразившийся громом,
Отмечает бравадой жестоких побед череду.
На истерзанном злобой трусливой, любимом, знакомом
- ныне диком - лице проступают родные черты,
Прорастают сквозь кожу и ввысь устремляются -
к звездам -
Перелетные вестники негу беречь от огня.
И я с каждым из них часть себя отправляю и слезно
не стрелять в бедолаг до поры умоляю тебя.
Порезвятся пусть всласть, ветер бережно перья ласкает.
Я б и сам полетел, но простреляны оба крыла.
Со спокойной душой певчих птичек своих отпускаю,
Чтобы стать для них тем, кем остаться ты мне не смогла.