Когда-нибудь допеты будут песни,
Что были хороши или плохи,
Уйдём мы навсегда и не воскреснем,
Останутся лишь глупые стихи.
Над ними кто-то молча усмехнётся,
А кто-то графоманством назовёт,
А кто-нибудь спокойно соберётся,
И за мечтой отправится в полёт.
И где-то за далёким перекрёстком
Подует ветер, зашуршит листва,
И призрачным, неясным отголоском
Вдруг оживут забытые слова...