***
Отчизну мы не выбираем
и, сколько лет ни истечёт,
мы здесь живём и умираем,
а исключения – не в счёт.
Просторна степь земли луганской –
холмы, овраги и поля,
а за лесами из акаций
лежат Донецкие края.
Там, на распаханных равнинах,
гранича с межами полей,
растут на кладбищах калины
среди высоких тополей.
У тополей дурная слава,
а от калины в сердце грусть,
ведь глянешь влево, глянешь вправо –
безлюден божий мир и пуст.
Лишь за прудом, у перекрёстка
едва намеченных путей,
земли непаханой полоска
и клуб обычный, без затей.
Вхожу в распахнутые двери:
аккорды музыки летят –
убрав поля, даёт премьеру
сельскохозяйственный отряд.
Десятый класс окончен. Книжки
пылятся дома до поры.
Рабочий день угас. Под крышей
не смех беспечной детворы –
гитара плачет, грустно стонет,
романс раздумчивый звучит.
А на столе, в немом поклоне –
фитиль мерцающей свечи.
Певица смолкла. Все уходят.
«Ну, здравствуй, папа». – «Здравствуй, дочь».
Навстречу звёздам небосвода
в автомобиле едем в ночь.
Поёт мне дочка по дороге
о дальних странах, о весне,
о жизни, правильной и строгой,
что в детстве видели во сне.
В дороге ночь недолго длится,
и понимаю на заре,
зачем на этот свет родился,
и нет боязни умереть.