БРЕСТСКАЯ КРЕПОСТЬ
Паломники потоками идут.
Экскурсоводы шепчут у развалин:
“Осада... Немцы... Взорванный редут...
Борьба за воду… Выстрелы в подвале…“
А на дворе иные времена:
идёт торговля розами и пивом.
В июле реже помнится война,
когда тепло и девушки красивы.
Споткнёшься невзначай о бугорок,
а их тут много – и вдали, и рядом, –
и тихо скажет местный паренёк,
что это просто гильза от снаряда,
что меж пустых, не взорванных гранат,
встречаются подчас и боевые,
что каждый год немало дней подряд
напоминают сводки фронтовые.
Вблизи ворот кирпичная стена
блеснёт под солнцем кровью то и дело.
Неглубоко прикопана война:
наверно, там, где кладка чуть просела –
и у реки, за каменным бойцом,
что вдаль ползёт за капелькой водицы.
Его навек застывшее лицо
в потомках никогда не повторится.
Кирпич и камень: память навсегда.
Без войн и слёз все девушки красивы.
И – нет, не зря – под пулями вода
перебродила в солнечное пиво.