Жёлтый дождь осени грустной,
Жёлтый лист, потёртый стариной,
Тоскливо на душе и как-то пусто,
Тому, кто вдаль уходит за звездой.
Тому, кто верить хочет в правду,
Кто открывает жизни новый лист,
Тому, кому прощаться ещё рано,
Но кто уже, простившись, мчиться ввысь.
И как-то странно это для любого,
Кто жил лишь мире брани-суеты,
"Что жизни суть?" спроси ты сам такого,
Он скажет сухо: "Чувства, там, мечты...".
Но знал ли он, то слово - "чувства"?
И что "мечты" не просто слово-звук?
Любить, друг, знаешь ли исскуство,
Мечтать, удел лишь смелых душ, мой друг.
И в мире мы сейчас забыли,
Среди забот и прочей суеты,
Тех, кто действительно, ЛЮБИЛИ,
И для кого звездой светили даль МЕЧТЫ.
Ну что ж творенье это затянулось,
Кто знает цену жизни, тот поймёт,
Вся суета - всего лишь это юность,
Но в каждом сердце истина живёт.
И каждый даст ответ, наверно, верный,
На тот вопрос: "Что жизни этой суть?",
Но ведь не каждый мыслит откровенно,
И пусть найдутся силы заглянуть,
В свои сердца и дверь их распахнуть,
Для той любви, что требует лишь взляда,
Для той мечты, что много даст в награду.