***
Май. Азовское море штормит
и кричат полоумные чайки.
Я сажусь на закраину плит,
где зелёной волны отпечатки
без труда на плите и песке
создают и стирают картины.
Линий вязь на ступне и руке
вот такие же ткёт серпантины.
Я пишу и стираю стихи
на песке перед каждой волною,
их послания, словно грехи,
море тут же уносит с собою.
Я пишу всё быстрей и быстрей:
на душе очень много такого,
чем наполнена память морей –
человечья вместить не готова.
Пусть волна всё с собой унесла –
я недаром открылся планете,
ведь она только в роли посла,
в роли всех телеграфов на свете.