этот некто приходит в мой дом,
моет руки, а я - грею ужин.
ничего необычного в нём.
просто он почему-то мне нужен.
а потом говорит, говорит.
мол, устал, мол, напиться в дугу бы.
он и правда устал. он небрит.
беззащитны улыбка и губы…
и становится так хорошо
в десятилепестковом сплетеньи,
что простой и наивный стишок,
чуть смущаясь, выходит из тени.