На холсте, как раннею весною,
Сбросил почку несмышленый листик.
Я твоей любуюсь наготою
И ревную к непокорной кисти.
К краскам, обнажившим грудь и плечи,
И к объятьям равнодушной рамы.
И надеюсь, что наступит вечер -
Ты сойдешь с холста, что б сжечь мой саван.
Словно серебром этюдов Листа,
Заискришься бликами палитры,
Белизною кожи бархатистой
И улыбкою по-детски хитрой.
Позабыть уже я не сумею
Кисти взмах, и вязь нехитрых строк,
Я себе придумал Галатею,
И, как верный раб - всегда у ног.