Я не пишу стихов, они приходят сами,
Настойчиво стучась во все углы души.
И я сдаюсь, особенно ночами,
Они вошли и требуют: "Пиши!"
И облекая в слово радость, боль
И цвет, и запах, миг, нюанс и жест,
Из нервных строф неясно, исподволь,
Слагается неведомый сюжет.
И вот передо мной стихов рожденных тело
С своею, неизвестною душой.
В испуге я читаю их несмело,
Да, Господи, что с ними делать?
Ведь этот стих живой,
Он мой, и он не мой!
Пока еще немой, в одежде черных букв,
И белый лист сковал его в тетради.
Но губы пробуют строку на звук -
Их первый и единственный читатель.
Не замечая, как закрылись двери
За тайным кем-то, кто пришел, сказав:"Пиши!",
Я черкаю тетрадь, еще не веря,
Что больше не стучат в углы души...
2009