Сижу во тьме, в бреду и в тишине,
В рифмованных свечах, мечтах и ранах.
Моя провинциальная нирвана,
По-моему, забыла обо мне…
И звезды нервно сыплются с небес
(Наверное, к дождю. А, может - Осень?),
Не выполнив всего, о чем их просят.
Но стоит ли им выражать протест?
Бумагу прогибает тяжесть слов.
Колода карт – мои воспоминанья.
Я затаил обиду и дыханье:
Вчера побили козырь мой – любовь.
И вот сижу в бреду и тишине,
В который раз рифмуя сны и раны.
Моя провинциальная нирвана,
По-моему, не вспомнит обо мне…