Когда художник за мольберт садится,
И выбирает красок нужный тон,
Он оживить знакомых хочет лица
На белом матерьяле. Чей-то дом
Уже воздвигнут до небес широких,
А вот ручей, бегущий среди скал.
Он даже звезд мерцание далеких,
По-своему, однажды, увидал.
И, написав для будущих потомков,
Картину новой жизни сохранил.
Свою ж прожил – как будто тряпку скомкав,
Вдруг выбросл подальше, много сил,
Терпения, труда и разных красок
Использовал тогда он для картины.
И жизнь нарисовал-то не из сказок,
А ту, что видел. И на это есть причины.
…когда художник за мольберт садился,
Я тихо за спиной его стоял.
И думал: «Как же мир переменился,
Как на картине он красиво засиял!»
2003