Как женщина любимого ждала! -
Он приезжал к ней в гости каждым летом.
Он к лету чистил пёрышки, крыла...
А в остальное время был поэтом.
Дарил ей в письмах сладкие слова,
Стихами грел ей душу, слал приветы.
В последний раз и их нашёл едва:
Поиздержался, видно, в чувствах где-то.
К тому же - возраст... сил былых уж нет...
И киселя хлебать - куда-то ехать...
А Муза - рядом, дарит нежный свет,
И - никакой претензии к поэту!
Ты хочешь Музой для поэта стать?
Тогда красивых слов не стоит ждать,
Лишь - быть ему закатом и рассветом
И ничего не требовать при этом!