Перед окном в тревоге встанет.
Подступит к горлу комом стих.
О, сколько их, поэтов тайных,
Косноязычных и немых!
Сказать, как холодно и пусто
В тревогах ощущенья дня,-
Всё это горькое искусство
Не для него, не для меня.
Как поле, поздними цветами
Тянуться робко в высоту -
Но не пропеть немыми ртами
Прозренья боль и красоту.
ЧтО губы страстно прошептали?
Зачем был сломан карандаш?
Нет, люди так и не узнали
Про этот тайный подвиг ваш.
А он свершён, хотя нет строчек
И книги, значит, тоже нет...
Пространством ваш духовный почерк
Уже отобран. Вы - поэт.
1983 г.
2008-2010 г.г.