Засушенный цветок,
Как память о прошедшем.
Средь книг на книжных полках,
Средь слез о наболевшем…
Она цвела когда-то ярко,
Любила горы и песок -
Сейчас лишь книги по порядку,
Ей заменяют горизонт…
Она – мой первый поцелуй,
Она и боль от расставаний.
Она твердит мне: «Не забудь»
И укрывает лепестками.
И от ее родных шипов
Светло без света, даже ночью.
Она впивалась в эти строчки
В страничке про любовь….