Тихая зима. Снег лёгок и редок.
Бело и прозрачно.
Смерть микробам.
Смерть голодным теплокровным.
У меня мозги биолога
И сердце философа,
Я имею наглость говорить о себе -
Поэт. Все, кто дурно говорят о Пушкине,
Кажутся мне пигмеями духа,
Потому что любой, кто испил истины
Из чистого небесного источника,
Понимает, что Пушкин там,
На слепящей вершине.
И вот я имею наглость
Говорить о себе - Поэт,
И меня не обижают те,
Кто смеётся над этим,
Я и сама смеюсь,
Но жить по-другому
Уже не могу, и пить могу
Только из этого источника.
Я родила детей, чтобы они думали,
Когда они начинают думать,
Они грустят и злятся.
Тот, кто не любит думать,
Говорит, что я родила их,
Чтобы они мучились.
Позвоночник перестал быть опорой,
Он уже больше флейта,
Он уже давно флейта.
Маяковский, скорей всего,
Не был бы мне другом,
Но я счастлива, что он был.
Кто-нибудь скажет так обо мне?
Скоро 40. Это этап. Это срок.
Была всякой, сегодня нищая,
Но есть люди, которым не совсем безразлично,
Что мы едим
И чем расплачиваемся с государством
За возможность быть гражданами этой страны.
Государство это они - титульные,
Они долго нам внушали это,
И мы уже почти поверили,
По их расчётам, мы не живём там,
Где числимся. Значит, вообще не живём.
Тихая зима. Снег лёгок и редок.
Бело и прозрачно.
20.12.09.