Мы все слепы, хоть нам дано смотреть.
Дано ценить, что есть, но мы не ценим.
Мы видим то, что хочется узреть,
Но истиной мечтанья не заменим.
Уста без остановки говорят.
То, что потом останется лишь дымкой.
И голоса, что слышим, взгляд.
Что в скором времени останется пылинкой
Мы приведения, хоть мыслим и живем.
Сейчас ты человек, а завтра призрак.
Идем, идем, идем своим путем.
Шопен, иль Моцарт ты, иль Бисмарк.
Способность памяти - ненужное стирать.
Способность душ - мечтою озаряться.
Приходит срок, когда нам время умирать.
И в облаках небесных нам пора скитаться.
И в тот момент, когда тебя не станет.
В момент, когда останется лишь пыль.
На сих поминках кто-то встанет.
Рассказывая жизни твоей быль.
Расскажет он про то, как вместе были.
Как плакали друг другу на плечо.
Расскажет он, как молоды вы были.
Как в юности любили горячо.
Всплакнет о том, что лишь вчера
Ты мог ходить, смотреть и улыбаться.
О том, как много значили слова.
А с сей поры тебе не просыпаться.
Вчера ты жил и видел ясный день.
С широкою, глубокою душой.
Сегодня призрак. И лишь чья-то тень.
Колышется над мраморной плитой.