Заведено — к поэтам прилетают Музы
в туниках легких, с лирой золотою,
спать не дают им и стихи твердят.
И у меня есть Муз — собака Черный.
В шесть утра, в любое время года, при любой погоде
ко мне является неумолимо и в сад гулять ведет.
Неторопливо трусит он по своим делам,
а я покорно во след плетусь...
Сознанье спит, и дивный рой видений
проносится передо мною,
и гениальные стихи текут потоком...
Вот только оступившись ненароком,
ругнувшись и придя в себя -
все забываю. Что ж с того?
Ведь завтра снова мы гулять пойдем...