Мимолетно, неизбежно утекает прочь от нас;
Не догнать, не воротить и объять не в силах глаз.
Словно доктор лечит раны от проказницы-судьбы
И как солнце утром ранним дарит дивные плоды.
Нам его порой так мало – не хватает ни на что;
А другой раз тянет, тянет. Раз. Другой. Затем еще.
Вертит жизни, рушит чувства, изменяет города;
Это время. Что за штука? Это ты и это я.
Что сегодня очень важно, завтра станет ерундой.
То, что было близко, рядом вмиг промчится стороной.
Это время. Просто шалость иль какой-нибудь каприз;
Осторожно, неизбежно мы ступаем на карниз.
Оступится – не подняться. Сделано. Вернуть нельзя.
Размышления роятся: что же впрок, а что же зря.
Что бы было, если, скажем, говорили бы всерьёз,
Или, уступив упрекам, рассказали бы про ложь.
Только время скачет, скачет, что назад не воротить.
Да, не глупые сказали: что прошло – не изменить.
Но есть что-то поважнее: то лекарство от тоски,
От горячки по любимым, от нелепого «прости».
Это время. Снова время. Все затянет пеленой
И спокойно, тихо, мерно боль проходит стороной.
Раны станут как-то мельче, как какой-нибудь пустяк;
Верь – не верь…решаешь позже. Только это все же так.
Время – доктор, время – лекарь от сжигающей любви.
Все проходит. Как и время. Просто верь, просто пойми…
22 июля 2009 года