Я
представляю себе искусство
так.
У скрипача не получается музыка страдания.
Он обливает бензином лицо и фрак,
потом поджигает
и превращается в пылание.
Горящими пальцами скрипку берёт,
по струнам горящим смычком ударяет.
Огонь всё больней и больней обжигает -
и скрипка всё лучше и лучше поёт.
Я
представляю себе искусство
так.
Расстреливают людей, в том числе и поэта.
И вот все видят, какой он чудак:
все в страхе стоят, он же мыслями где-то.
Так рифму мечтает найти, даже тут
задумался, ищет и мыслит над нею.
"Зачем тебе рифма? Сейчас ведь убьют!"
А он говорит: "Ещё пара минут.
Вы мне не мешайте, я, может, успею."
Я
представляю себе искусство
так.
Весь мир бы, всю б землю обнять и обвить.
Из сердца распускается красный мак -
красивый цветок безвыходной любви.
Любовь растёт, и огни её мук
жгут человека, остры и суровы.
Но никто не ответит любовью ему,
все остальные - благополучны и здоровы.
Он мечется,
пытается разорвать кольцо,
ему в хорошее и светлое верится -
а в ответ ему только
плюют в лицо
и мнут цветы, вырастающие из сердца.
Так и жить ему - с болью в душе,
так и любить - неистово, но пусто.
И никто
никогда
не поможет уже.
Вот так
я представляю себе
искусство.