А электричка по привычке стучит, стучит.... и день внахлест,
сжигая километры спичкой от бересты шальных берез,
струной гитарной рвет предсердье, пока за мартовским окном
не станет обретеньем тверди мелькнувший в отдаленье дом,
где тихо скрипнут половицы, и солнце проскользнет с крыльца
котенком рыжим на страницы, касаясь мордочкой — лица,
где сантиметрами уюта пронизан каждый Божий час,
где печка — бабушка как будто, согреет в непогоду нас,
где запах старости и детства румяной корочкой зари
с Николой мудрым — по соседству — как хлебный дух добра, парит
над нашей жизнью быстротечной, в которой март под стук колес
сжигает берестою млечной за годом год — на струнах верст...