Был в детстве пластилин, там был коричневый,
сейчас - тетрадь похожего оттенка.
Я в ней пишу стишки вполне приличные,
как иногда мне кажется. У стенки
на полках книги. Несколько рассеянно
я огляжу их с непонятным вздохом...
Не удалось уйти Мариенгофу
от объяснимой зависти к Есенину.