Отталкивая будничность ногами,
Едва касаясь выщербленных плит,
Стремительно с блестящими глазами,
Она спешит, как в воздухе летит.
Лавиной облака, деревья, лица,
Автомобили, выплески огней.
Весь мир размыт, он для нее творится
Из амальгамы света и теней.
А кто она? Не скажешь, нет прогноза.
Куда стремленье, отчего - полёт?
Энергия ее - почти угроза
И напряженье, будто током бьет.
Нет, это наваждение, должно быть,
Так видеть мир и жить на высоте,
Не то, что мне, натруженными топать
Ступнями по асфальту в суете.
И вдруг она рассталась с высотою,
И улыбнулась, обретя покой,
И тот полет стал выдумкой пустою
От одного касания рукой.