Здесь Пулковский прямой меридиан
Летит к шестидесятой параллели,
Летают самолёты и метели,
И стелется октябрьский туман.
Здесь корни и пожарища мои,
И прадедов забытые погосты,
Сады с «апортом», тучные покосы,
Сметённые раскатами войны.
Мне не найти высокий отчий дом
И церковь архитектора Кваренги,
Лишь братских кладбищ скорбные шеренги
Теснятся под горою и кругом.
Нет Пулковской обильной слободы,
Но по весне – всё те же птичьи трели…
Такие вот, представьте, параллели.
И вроде, нету никакой беды.