У поэта путь недолог,
Если вправду он - Поэт...
Он как врач, как гинеколог,
Сам с собою - "тет а тет"!
Маясь, рифмами раздутый,
Рвёт он душу в лоскуты...
И в такие, вот, минуты,
Даже с Господом - на ты!
И от этого заклятья,
Просто - не освободить...
Все мы, как родные братья,
Пред дилеммой:"Пить - не пить"
К пьяному - приходит Муза,
К трезвому - лишь сатана...
Трезвость - это, брат, обуза,
Нелюбимая жена!