Под желтым покрывалом палых дней
короче дни, а ночи ледяней,
привычный мир загадочен и зыбок.
Все горше, безнадежней и больней
молчание разбросанных камней,
признание допущенных ошибок.
Неяркий луч осеннего тепла,
заглядывая робко в зеркала,
высвечивает путы паутинок
на выгоревших летом добела,
опущенных уныло вымпелах,
цветастых незатейливых сатинах.
И всё страшнее стынущей земле
неумолимо вянуть и дряхлеть
в предчувствии мороза и метелей,
холодных и безжалостных, как склеп.
И стынет страх смолою на скуле
пораненной случайным смерчем ели.
И что с того, что тога декабря
укроет наготу, покой даря,
что снова май нагрянет бесшабашный,
как выдержавший сотни передряг
из рейса возвратившийся моряк.
- Сегодня страшно, просто очень страшно.
на «Транссибирский экспресс. 30 марта - 1 апреля» (Голоса)
ТРЕТЬЕ МЕСТО