О, сколько же бессмысленного вздора
Мы произносим каждый Божий день!..
А в это время лес плетет узоры.
В листве рисует солнце свет и тень.
Река бурливая, что в даль всегда стремится
В извечной, величавой простоте.
Парит над жертвой в поднебесье птица,
Как ангел смерти в синей пустоте.
И эти звуки - шелест, шорох, рокот -
Ничем не наполняют наши дни...
А звон ручья и журавлиный клекот,
Как музыка - молчанию сродни.