После крика беды наступает всегда тишина…
И, как знать, что больнее плачь или пустое безмолвье.
Две гвоздики упали из рук…Как из воска Она
Стала молча с потерянным взглядом в Его изголовье.
После громких истерик приходит опять тишина,
Заморозив все кончики нервов, столкнув мысли в бездну.
Ночь прощания так быстротечна и слишком темна,
Но с рассветом она, как и жизнь, вдруг внезапно исчезнет.
После дня, что разбил всё в осколки, протянется нить
От порога несчастья до собственных мигов прощанья…
Только б черточки в памяти эти навек сохранить,
Только б выдержать этого дня до конца испытанья…
И четыре гвоздя те, что насквозь пробьют тишину,
Возвращая опять крик души и бесслезные муки,
Оборвут так жестоко за миг дорогую струну,
Что любовью смогли натянуть в паре крепкие руки.
Разве в том вся беда, что погода приносит мигрень?
Разве в том, что мы в пасмурный день зонт схватить забываем?
Вся беда в том, что силясь забыть навсегда страшный день,
Помним всё до мельчайших подробностей, все до деталей…