...
Так тепло, да пахнет не весной,
Дымом, гарью понесло из бездны.
Снова в Златоглавой на Страстной
Разгулялись-разыгрались бесы..
Урожай пророчат - не смолоть,
Столько душ - под черные посевы..
И глумливо рвут свою же плоть -
Нелюдей - тупых и злобных девок..
Люди жили.. были.. лишь вчера..
Спать им до Пришествия Второго.
Тьмой зловонной кружит, вьется страх
Над страной Последнего Покрова..
Так тепло, да пахнет не весной,
И цветы, цветы.. да только чёт им..
Больно.. страшно.. близко.. за спиной
Тихо плачут ангелы - сироты..