Милый мой, стройный, мой страстью измученный странник,
Как это странно, ты смог в сотый раз заблудиться…
Девушки с улиц плечами озябшими манят,
Мимо летят королев и блудниц колесницы,
Дождь за окном в не сезон опустевших гостиниц…
Дождь, как вино, - и одно лишь желанье - напиться…
Сколько домов ни меняешь, все та же картина –
Льет одиночество с неба мочой на сугробы,
Нужен ли этот покой? В хлам промокшая псина
Тащится будто душа за тобой, как за гробом,
Если ты все-таки выйдешь… скорей всего, чтобы
Выкурить пачку, казаться спокойным и сильным.
Жизнь коротка, надо жить, коль уж выпало снова.
Каждый из нас и бродяга по жизни, и клоун.
В ночь от дорог фонарей разлетаются совы,
Клоун молчит, он устал от бессилия слова,
А у людей, у людей жизнь идёт по-простому,
Значит, она у тебя одного бестолкова?
«Все суета» - философия слабых, и где бы
Взять прежней прыти иль взять себя накрепко в руки,
Ты только с Нею был счастлив, и, кажется, не был
ни безразличен, ни груб к этой ласковой суке,-
женская нежность приводит в объятия скуки –
масло приелось, в отличие… верно, - от хлеба.
Дождь, как вино, - и одно лишь желанье - напиться…