Как семечко, выпасть из тёмной пешеры,
под небом взрастать незлобливой травой...
О чём я?... Пугаюсь надменности веры,
пред коей смущается просто живой.
Пройдут на Страстную скоромные грозы,
и плоти не минет обхлынувший хмель,
и взор обольщают жуки и стрекозы,
и слух забивает натуженный шмель.
Прости, содрогнусь, пропустить не умея
и молнии высверк, и грома удар.
Приму необъятное, не разумея,
не мудрствуя, что там - соблазн или дар.
И пусть с осторожностью, даже монашьей,
сквозь век свой протиснемся, но всё равно
возьмём, сотворённого, больше, чем наше,
и глубже падём, чем помыслить дано.
1999г.
