Я как песня, летящая по свету.
Зря я думала, что смысла в жизни нету.
Меня передают из поколенья в поколенье.
И я стала похожа на людское забвенье.
Быть может, вам я уже надоела.
Быть может, не то что-то спела.
Меня многие пели,
Вот только петь не умели...
Но ведь есть же гитара,
На которой меня хотят сыграть.
И я верю, исполнителя
Не долго осталось ждать.
И где-то жив человек,
Написавший меня давно.
И каждый день я убеждаюсь,
Что правило только одно:
Смысл жизни -
Найти инструмент и учителя,
И, конечно, достойного исполнителя.
И тому, кто написал меня,
Я, наверно, была нужна.
А значит, зря я думаю,
Я просто жить должна.
2003 год (12 лет)