Ты не верь, если вдруг, будто бы с похмелья,
Я скажу тебе, что в жизни нет апреля,
Что есть только февраль – из ветров и стужи…
Что моря – это лишь прЕбольшие лужи…
И, что лес – душный склад и «парник для гнуса»,
И вода родников не имеет вкуса…
Не поёт соловей – зазывает самок,
А в семействе грибов – большинство поганок.
Нет, не верь, если вдруг, «закипев», как чайник,
Нецензурно «пройдусь» по родне отчаянно,
И добавлю к тому по «крутому» слову
В отношеньи друзей и былых, и новых…
Не спеши принимать как догматы, слепо,
Если жизнь расценю как спектакль нелепый,
Если брачный союз назову обузой,
А сложенье стихов – неподъёмным грузом…
Это – просто, хандра, «депресняк», «непруха»…
Даже слово, ещё не достигнув слуха,
Превращается в хрип и надсадный кашель
Или – «вязнет в зубах», клеевидной кашей.
И сидеть не могу, и бежать – нет прыти.
Наступающий день не сулит открытий…
Вижу ржавый замок на воротах рая…
Не везёт, не ведёт… Полоса такая.
Мир накрыла «волна» закипевшей желчи…
Скоро будет отлив…
Может, станет легче.