ПЯТНИЦА В ПОСЁЛКЕ
Страстная пятница. Смолкает дня струна.
Шумит река, слабея в стылом ложе.
Над полем дым. Распухшая луна
Прикрыла лесом фосфор мертвой кожи.
К посёлку подступает тишина,
столь чуждая для камня и металла.
Киоск ликует светом из окна
в предчувствии субботнего финала.
В ночи мерцают звёзды папирос,
не озарит их сумрачный накал
надмирный крест, где скорчился Христос -
никто его оттуда не снимал.
Я пью вино, пускай запишут грех
на счёт буддиста в позапрошлой жизни.
Я вас прощаю, поголовно, всех,
пирующих на ежегодной тризне.
25.04.03.