***
За Волховом, у старого моста,
уснула безъязыкая страна.
Безгласны храмы. Улица пуста.
Висит ненарушимо тишина.
Не хрустнет ветка, кони не всхрапнут:
ни живности, ни тёплого угла.
Потоки остановленных минут
повсюду, словно катышки стекла.
Опасливо иду и слышу хруст:
оттаяв, оживают времена.
Из чёрных трещин, словно бы из уст,
исходят стоны, просьбы, имена.
Земля вскипает сгустками времён,
не чуя стен и тверди под собой.
Что там, внизу – церковный перезвон?
Пальба из пушек? Сеча? Древний бой?
И конные, и пешие войска –
бесчинствуют, безжалостно палят.
Без перерыва слышен сквозь века
колоколов раскатистый набат.
"Мы русские, такие же, как вы!" –
доносятся отдельные слова.
Покажется, что движутся, мертвы,
по Волхову людские острова.
...Выносит сон из прошлого, домой.
Безмолвье. Оглушительно молчат
колокола, да грезит мост немой,
подрагивая бицепсом плеча.