Не выходит писать про войну, когда хочется ласки.
Не выходит писать о солдатах: один в поле – воин.
Взять меня, например: предаю одинокой огласке
Свои чувства к тебе – но полученные без боя.
Не выходит писать об убитых, самой умирая
От тоски по безбрежно холодному небу над Питером.
И неловко родителям врать, в ожидании мая:
Дорогие мои, я вам вышью букетики бисером,
Поступлю на литфак и найду по душе работу –
Только в город мечты поскорее меня отвезите,
Ведь меня ждут колонны - за ними, естественно, кто-то –
И мосты. И на них кто-то Мой. Умоляю.
Простите.
Не выходит писать мне о том, что кому-нибудь нужно,
Но не мне. Пусть такое случается крайне редко.
С о ч и н я ю войну. Только мысли по-прежнему кружатся
У бледнеющих скул твоих.
И рубашки в клетку.
1.04.2010