Быстро пёк, как блины скородумки,
все круглы мы, и как под копирку.
Так и бегаем в жизни, по кругу.
Счастье? А блины то, в дырку.
Ох, большим был, тот жбан с тестом,
получилось, нас, много стопок…
Кто-то вышел, как водиться комом,
ну а кто-то, в прикус, с икоркой.
В ком-то больше, немногим, дырок,
ноздреватый и непутёвый...
Видно, жалко, драть перья с крыльев,
чтоб подмазать для нас основу.
Ну, и САМ, подустал, немного,
и сказал, мол,- «плодитесь сами».
И предмет своего производства,
зафигарил, ну, типа, я ж с вами.
И в аду, вот на той сковородке,
где пеклись наши смайлики-души,
лижут пятки, огнём видно черти,
тем, кто вышел из круга наружу.
Так и носим, в решете воду,
и не можем никак напиться.
Ну и где же, ты, наше счастье?
Не дождаться? Остановиться?
Вот и всё, так пройдут жизни.
И пробегав отмеченным курсом,
снова блин да кисель, и тризна…
Не понятно, а был ли пир вкусен?
30.04.09 1:17