Ты её никогда не увидишь,
Не почувствуешь запах духов.
Не проснешься с ней, не обнимешь,
С ней уснуть ты будешь готов.
Проникают слова под кожу.
Предвкушенье. Холодный пот.
Ты не думать о ней не можешь,
Даже там, где «труба зовет».
Видишь буквы, слова и строчки,
И картинки меняешь в мечтах.
Очень ровный, печатный почерк,
Отчего же душа – в облаках?
Может быть, потому недоступна,
Что нужна лишь как свет в ночи?
Переделав сто дел, попутно,
Наконец-то в сети: «Не молчи…»
И она, как всегда, на месте.
Удивляется, хвалит, поет
В сотый раз благодарные песни
Но под крылышко все ж не зовет…
Нет обязанностей, обещаний.
Только несколько нежных фраз…
Но не знаешь: в момент прощаний,
Отпускает, как в первый раз….