КОРОЛЕВСКИЕ СКАЛЫ
В ПРОВАЛЬСКОЙ СТЕПИ
На родине, единственной и кровной,
где жаворонки царствуют в полях,
мне дышится и весело, и ровно,
и думается легче в ковылях.
Усталый, заигравшийся мальчишка,
с морщинами и проседью усов,
пришёл сюда, босой, для передышки,
латать прорехи алых парусов.
Здесь боги чудо в горном буревале
укрыли, точно инок старый грех,
и погрузился в древнее Провалье
тот самый, затерявшийся Ковчег:
под камни, что спаялись крепче стали,
и там, внизу, касаясь мачтой ног –
корабль, словно воин на привале,
под толщу неразъёмную прилёг.
У тёплых скал колышется пшеница,
о влаге умоляет облака.
Здесь белым днём назначено молиться,
и глубь небес безумно высока.
Под оберегом Королевских высей,
растёт, как роща, неохватный дуб.
Под ним приходят лучшие из мыслей,
достойные сознания и губ.
И потому (как это всё же просто!)
ковчег в земле хранится столько лет,
что дуб растёт из древнего погоста,
и корень крепко вечностью задет.