Какие алые закаты
пролило небо надо мной,
что их не славят музыканты
и рисовать их - тон дурной,
поскольку балом правит дьявол:
сплошной в стране Армагеддон;
и как бы вождь наш не лукавил -
душа черна от гематом.
Народ унижен, обесчещен -
разносит эхо тяжкий стон,
и откровением зловещим:
кровав зари вечерней тон.
Не думать лучше бы о сущем,
ведь из последних сил терплю;
не помышляю о грядущем
и об ушедшем не скорблю...